Без названия

В возрасте четырёх-пяти лет, а может и раньше, или позже, я не помню, мной овладело желание стать взрослым. Ведь им всё можно (была у меня такая фантазия). Спать ложились, когда хотели, кушали то, что желали, посещали те места «где детям делать нечего».

Я поверил, что взрослость это безграничная свобода. С завистью поглядывал на родителей, как они распоряжаются своей жизнью. Откуда мне было знать, что они ограничены правилами, которые им надобно придерживаться? Хотя они меня уверяли, что им надо ходить на работу. Но это не помешало запечатлеться картинке – взрослые люди, делают что хотят. Они вольны.

И я стану вольным, когда повзрослею. Узнаю я об этом, когда смогу – «делать то, что хочу». Но время идет. Одни ограничения сменяются другими, я продолжаю, не осознавая этого, чувствовать себя ребенком. Долгожданная свобода не наступает. То, что происходит, не соответствует тому, что должно подтвердить мою взрослость. Я продолжаю стремиться к «свободе».

Самообман. Моя мечта оказалась сильней реальности. А я так стремился к той жизни, вольной от ограничений, которую запечатлел в своей детской фантазии, не дававшей мне покоя. Вырывается легкий смешок, а чувства разочарования и злости, перерастающие в ярость, дают мне понять, - свобода относительна, как и зрелость.